Estante

Papoulas pequeninas, pequeninas chamas do inferno,
Vocês fazem, não fazem mal?

Bruxuleiam. Não posso pegá-las.
Ponho as mãos entre as chamas. Sem queimar.

E me exaure olhá-las
Bruxuleando assim, vermelho vivo e rugoso como mucosa de uma boca.

Boca em hemorragia.
Babados hemorrágicos!

Há fumaças impalpáveis para mim.
Onde os seus narcóticos e suas nauseantes cápsulas?

Se eu sangrasse ou dormisse! –
Se minha boca desposasse uma ferida assim!

Ou seus extratos escoassem por mim nesta cápsula de vidro,
Entorpecendo e aquietando.

Mas sem cor. Sem cor.